...

                        м.б.


ты, гитарообразная вещь со спутанной паутиной
струн, продолжающая коричневеть в гостинной,
белеть а ля казимир на выстиранном просторе,
темнеть -- особенно вечером -- в коридоре,
спой мне песню о том, как шуршит портьера,
как включается, чтоб оглушить полтела,
тень, как лиловая муха, сползает с карты,
и закат в саду за окном точно дым эскадры,
от которой осталась одна матроска,
полузабытая в детской. и как расческа
в кулаке дрессировщика-турка, как рыбку -- леской,
возвышает болонку над ковалевской
до счастливого случая тявкнуть сорок
раз в день рожденья, -- и мокрый порох
гасит звезды салюта, громко шипя в стакане,
и стоят графины кремлем на ткани.

                                22 июля 1978
   


[Home] Back to Brodsky's Page